Avant, elle répondait au nom de Nathalie Sauget. Avant, elle s'apprêtait à donner la vie à une petite fille, un nourrisson de sept mois niché dans la chaleur de son ventre. Et puis, il y a eu l'après : plusieurs années de coma et de rééducation. Un après identitaire : changer de prénom et s'appeler… Lire la suite « Le monde est fatigué », Joseph Incardona : la déferlante
Quel roman saisissant et nécessaire que ce nouveau récit de la talentueuse et prolifique Chloé Delaume. Encore plus lorsque l'on sait que nombre de ses textes relèvent de l'autofiction... L'écriture pour thérapie, l'écriture comme exutoire, l'écriture pour mettre au pilori. Clotilde part en week-end dans une ville de province avec ses "sœurs", quatre très bonnes… Lire la suite « Ils appellent ça l’amour », Chloé Delaume : exorcisme sororal
Theresa et Jackie se rencontrent de manière fortuite à la maternité. Toutes deux viennent d'accoucher, mais c'est Jackie qui, la première, voit en Theresa la possibilité d'une amitié : calme, posée, tout semble irradier de simplicité autour d'elle, alors que Jackie a conscience que sa vie à elle est bien terne. Les deux accouchées deviennent… Lire la suite « Hot Springs Drive », Lindsay Hunter : (en-)quête de satiété
Claire et Sam sont des jumeaux fusionnels, que la vie n'a pas épargnés : leur mère, Gisèle, a consumé son désespoir et sa vie dans l'alcool pour éteindre la douleur d'un corps qui jamais n'a plus voulu enfanter malgré son rêve de grande famille ; leur père, Armand, meurt trop tôt dans un accident de… Lire la suite « La femme qui est dans mon lit », Anne Révah : philogynie ++
Insolite recueil de nouvelles que American housewife : la femme ainsi nommée y est souvent anonyme et protéiforme. Souvent écrivaine, régulièrement entourée de chats (quelque peu inquiétant). Absolument polie et policée, mais redoutablement inquiétante derrière ce masque de bienséance. L'art de la chute y est donc savamment consommé. En effet, l'american housewife n'a rien de… Lire la suite « American housewife », Helen Ellis : nouvelles et autres curiosités
Susan Cooper, Dame des Lettres d'origine britannique mais ayant établi son fief à Paris, est une écrivaine de renom. Depuis presque quarante ans, elle publie avec succès des romans policiers, traduits dans le monde entier. A raison de deux publications par an, Susan Cooper se contraint à une vie ascétique, entourée de sa mère, grabataire,… Lire la suite « La vie n’est pas un roman de Susan Cooper », Stéphane Carlier : écrire, entre fiction et réalité
Quel étrange récit que ce nouveau roman de Cécile Coulon pour la rentrée littéraire d'hiver... Cette fois-ci, mon enthousiasme ordinaire est mis au diapason. Pourtant, j'y retrouve tout ce que j'aime dans son écriture : la puissance évocatrice de la Nature ; cette atemporalité des faits qui nous invite, bien souvent, à ancrer l'action dans… Lire la suite « La langue des choses cachées », Cécile Coulon : derrière l’opacité, la limpidité d’une certaine vérité
Ce jour-là aurait dû être le plus beau pour Joséphine. En tout cas, il s'annonçait comme tel : deux petites lignes qui confirmaient un début de grossesse, inattendu. Mais ce jour-là, alors qu'elle attend avec impatience le retour de son mari Vincent d'un week-end entre copains pour lui annoncer cette heureuse nouvelle, un coup de… Lire la suite « Des ronds dans l’eau », Morgane Alvès : la vie après la mort
Branle-bas de combat dans la famille Hanrahan : en ce froid début du mois de février londonien 2010, Ray, le patriarche, a décidé de lancer une nouvelle exposition, lui qui n'a pas fait parler de lui depuis des années mais compte encore sur sa réputation et son aura. Il est nourri dans son leurre par… Lire la suite « Accrochages », Charlotte Mendelson : fil tendu
En 1876 à New York, le beau monde est régenté, dans ses us et coutumes du paraître et du bon goût, par Caroline Astor, la reine proclamée devant laquelle tous s'inclinent, que ce soit lors des opulents dîners ou des fastueux bals qu'elle organise, que ce soit dans son hôtel particulier à New-York ou à… Lire la suite « L’âge d’or », Renée Rosen : splendeur et décadence
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